2009, gustazos y tostones (3)

- Las doce sillas, de Ilya Ilf y Evgeni Petrov. La verdad es que tenía un poco de recelo ante este libro, por dos motivos: uno, la horrorosa versión cinematográfica con la que el insoportable Mel Brooks nos obsequió hace ya unos cuantos años; dos, los comentarios de Nadezhda Mandelstam (o su marido Ossip, no lo recuerdo con certeza) sobre los autores en uno de los volúmenes de sus desgarradoras memorias, Hope against hope y Hope abandoned, tampoco recuerdo con certeza en cuál de ellos. En esos comentarios, se retrataba a Ilf y Petrov como unos crueles antisemitas que se tomaban a befa los trabajos y sufrimientos del pueblo hebreo. (Curioso, siendo ambos autores de origen judío; pero debería consultar la fuente, me falla la memoria). Yo la verdad no encontré nada de ello en este libro, y sí una hilarante sátira de la vida en la Unión Soviética de los años 20. La historia es bastante simplona, pero es lo de menos. Lo que de verdad interesaba a los autores era retratar esos primeros años de socialismo de la única manera que se podía hacer, con sentido del humor. Gustazo y risas.

- Años interesantes, de Eric Hobsbawm. El primer capítulo fue interesante. El resto, insufrible tostón. Recupero la reseña que publiqué por ahí:
The 20th century was indeed an interesting century and you can read fascinating accounts of it. This book is not one of them. Mr Hobsbowm's life may well have been interesting, but his book left me rather cold... Actually, I found it indescribably tedious. Leaving aside the first couple of chapters, the rest of the book has barely anyhting to offer the general reader. It could more accurately have been called "the history of the comunist party in Cambridge". That's all he ever seems to be interested in. Who was in it, who was not, who pretended to be, how long they were in it... Waste of time. If you want to read a successful attempt at intertwining biography and 20th c history, get hold of Arthur Koestler's autobiography. Hard to find, though.
Lo dicho. Tostón sólo apto para incondicionales de los cotilleos sobre catedráticos comunistas.

- El callejón de los milagros, de Naguib Mahfuz. Una de esas ocasiones en que las breves sinopsis de la contraportada o la solapa nos dan una idea bastante aproximada de lo que nos vamos a encontrar. A partir de un retrato costumbrista de la vida en un callejón de el Cairo, con sus bazares, sus cafés, sus jóvenes idealistas con ganas de comerse el mundo, sus casamenteras, sus señoritos venidos a menos que viven de la caridad y de su antiguo prestigio, el autor nos muestra todo un mundo en un callejón. Una muy buena novela de un gran escritor.

- Libro de réquiems, de Mauricio Wiesenthal. Mi gran decepción. Mira que tenía ganas de leer este libro. Un intelectual septuagenario amante de la cultura de Mitteleuropa, escribiendo sobre sus lecturas, sus viajes, los pensadores y artistas con los que ha compartido impresiones, paseos, mesa... El problema es que el libro no pasa de ahí. Se trata de breves ensayos y artículos, agrupados de forma más o menos coherente,  pero que no ofrecen una impresión de unidad, y que, en el peor de los casos, están unidos por la banalidad. Me pareció, en suma, poco más que una colección de anécdotas, café-copa-y-puros, y puestas de sol en la bahía de Cádiz. El señor Wiesenthal se me antoja alguien entusiasmado con la vida que ha tenido, pero con poco talento literario para transmitirlo. Tostón con el que no pude.